Мальчик, который спас Землю

Оглавление

Титул

Выходные данные

Послесловие автора

Примечания

Didier Van Cauwelaert

L’ENFANT QUI SAUVA LA TERRE

Перевод с французского Елены Клоковой

Оформление обложки Анастасии Ивановой

ван Ковеларт, Дидье

Мальчик, который спас Землю : роман / Дидье ван Ковеларт ; [пер. с фр. Е. Клоковой]. — М : Издательство АЗБУКА, 2025. — (Имена. Зарубежная проза).

ISBN 978-5-389-30921-0

16+

Тома всего лишь собирался умирать от неизлечимой редкой болезни, когда в его палату вдруг пожаловала женщина в костюме клоунессы и заявила: «Тома, спасение мира в твоих руках».

Звучало достаточно бредово, поэтому Тома ей, конечно же, не поверил. Но а что, если есть хоть крошечный шанс, что это и в самом деле правда? Что если хотя бы попробовать прислушаться к сумасшедшей, ведь что ему, в конце концов, осталось терять? А вдруг судьба Земли и всех ее обитателей и впрямь зависит именно от него?

Дидье ван Ковеларт создал неповторимый роман про веру в себя, в ближнего, в чудеса, в прекрасную планету, которую мы называем домом. Но это в первую очередь история не про волшебные выдумки, а про человечность и человечество, про светлые чувства, которые могут развеять мрак, и про надежду, которая умирает последней.

Published by arrangement with

SAS Lester Literary Agency & Associates

ООО «Издательство АЗБУКА», 2025

АЗБУКА^®

— Здравствуй, Тома, — сказала вошедшая в палату клоунесса. — У меня для тебя хорошая новость: врачи бессильны, но ты можешь поучаствовать в лечении Земли.

Я вежливо рассмеялся. Она присела на край кровати, между стойкой капельницы и тревожной кнопкой, сняла нос, сделанный из половинки шарика для пинг-понга, покрашенного в красный цвет, и продолжила:

— Моя задача — помочь тебе перенаправить энергию. Будешь бороться за сохранение жизни на планете — сделаешь собственное выздоровление насущной необходимостью.

У нее было набеленное лицо и алая улыбка от уха до уха, а голосок сексуальный, как у диктора GPS. Она сунула нос в карман плаща попугайной расцветки и заявила, что ее внешний вид — не более чем обертка, фантик, который помог ей миновать санитарный кордон.

— А клоунов что, не проверяют?

— Считают, раз они тут, значит так и надо. Сто десять волонтеров «Посмеяться-в-больнице» навещают восемьдесят тысяч детей в год, они ни за что не подвергнут их риску. Показать тебе мой QR-код?

Я пожимаю плечами. Когда меня привезли в больницу, главный администратор с гордостью заявил — хотел успокоить! — что отделение паллиативной медицины лучше других защищено от внешних возбудителей болезней. Я в ответ буркнул, что считаю все эти предосторожности маразмом, ведь мы и так умираем. Он опустил глаза на клавиатуру компьютера, пожелав мне «приятного пребывания» в заведении.

Морфий затуманивает мозги, но я собираюсь с силами и спрашиваю незваную гостью, загримированную под пиццу:

— Ну и кто вы такая?

— Это зависит от того, — она вздыхает и закидывает ногу на ногу, зазвенев бубенчиками мягких сапог, — кем ты желаешь меня считать: инопланетянкой, феей, Пресвятой Девой Марией?

Я смотрю на психованную незнакомку, поглядывающую на меня из-под ресниц, и думаю, что все мои ровесники — нормальные парни — среагировали бы на нее, несмотря на надувную бабочку и синюю шапочку-шарлотку (она делает тетку похожей на ватную палочку!).

Отвечаю прохладным тоном, что я слишком стар, чтобы верить в фей, инопланетян не существует, а религии только для того и нужны, чтобы колошматить друг друга по поводу и без.

— Ладно, тогда скажем, что я из будущего. Годится?

— Пойдет. Из какого года?

— Это неважно. Я пришла из никудышного будущего, которое попрошу тебя отменить, вычистив твое настоящее. Мы договорились?

Я киваю, решив не противоречить посетительнице. Отец всегда призывал меня быть осторожным с психами, особенно если они выглядят как нормальные люди.

— Я устал, мне нужно поспать.

— Нет, Тома, ты должен грезить. Наяву. Чтобы снова научиться концентрироваться.

Мои пальцы скрючиваются, я отвечаю:

— Не знаю, в курсе ли вы, госпожа клоунесса... У меня синдром Бофора.

— Отличный сыр.

Я брежу... Она либо новичок в своем деле и даже не поинтересовалась диагнозом пациента, прежде чем соваться в его палату, либо решила меня разыграть. Провокативная терапия. Сцепив зубы, я невероятным усилием воли распрямляюсь — сантиметров на десять.

— Обращаю ваше внимание: это очень тяжелая болезнь!

— Конечно, будь она неладна, иначе мы бы не встретились.

— Сами вы... неладны! У меня все болит, лекарств не существует! Эта болезнь — «сирота»!

— Ну так удочери ее.

Она лучезарно улыбается, и я без сил роняю голову на подушку.

— Я для того и пришла, — доверительным тоном добавляет она, придвинувшись ближе. — Приручи ее, очисти ее имя, надели привлекательными побочными эффектами... Какую власть имеет над тобой синдром Бофора? Он сделал тебя сильным и красивым [1].

Я округляю губы в немом «О!» в знак восхищения ее остроумием. Клоунесса выглядит довольной. Вот и хорошо, пусть «клоунотерапия» приносит пользу хотя бы клоунам!

— Брось эту штуку, Тома!

Она хватает мою руку, тянущуюся к кнопке морфиновой помпы.

— У тебя есть другое средство, чтобы справиться с болью, герой. Закрой глаза и мысленно представь место, которое нравится тебе больше всего на свете. Знаешь, где оно? Хорошо.

Если есть порода людей, с которыми мне труднее общаться, чем с шутами гороховыми в форменном прикиде, то это гуру хорошего самочувствия. Заявляю: «Пляж!» — хоть это и не ее дело.

— Ложись на песок и дыши глубоко-глубоко. Потом задержи дыхание. Отыщи одну из болезненных точек и, как на экране компьютера, подтяни ее курсором к мусорной корзине и выброси сильным выдохом. Возвращайся на пляж, сделай вдох, замри — и выбери следующую точку. Делай так всю ночь и увидишь результат.

Я спрашиваю жеманным тоном:

— И что? Я поправлюсь?

— Сможешь не думать о боли. Страдание непродуктивно. Чтобы лечить Землю, нужно иметь ясный ум. До завтра, дружок.

Она надевает красный нос и идет к двери под аккомпанемент бубенчиков. Я провожаю ее взглядом. В те времена, когда я еще мог ходить, папа однажды повел меня в цирк. Комические репризы мне ужасно не нравились, я совсем не хотел изображать смех, чтобы «быть как все» дети вокруг. Сегодня вечером, глядя, как закрывается дверь за ненормальной мифоманкой, наверняка сбежавшей из психиатрического отделения и стащившей из служебного шкафчика клоунский прикид, я испытываю странное чувство. Не чувствовал ничего подобного с тех пор, как попал сюда и врачи взяли власть над моей жизнью, чтобы подготовить к смерти. Я хочу довериться. Уцепиться за надежду. Наполняю легкие воздухом, закрываю глаза и восстанавливаю в памяти пляж из моего детства, где я барахтался в волнах вместе с папой. Это было до разлива нефти и проблем с ногами.

— Не понимаю, — говорит врач, проверив уровень мор…