Фрагмент книги «Жизнь, которая не стала моей»
С поклоном он поставил на стол две тарелки — омлет, до хруста зажаренный бекон, тосты с клубничным джемом, а полминуты спустя принес две чашки дымящегося кофе, уже со сливками и сахаром, и сел напротив меня.
— Тебе не обязательно готовить с утра, — улыбнулась я.
Он поцеловал меня в щеку:
— Все для моей девочки.
Поднеся ко рту вилку, я заметила, что Патрик пристально за мной наблюдает.
— Ты что? — с полным ртом спросила я.
— Я виноват, что не позвонил вчера, — заторопился он. — Мне очень стыдно. Не подумал, что ты будешь волноваться.
Я отпила кофе и выдохнула:
— Все в порядке.
Улыбка осветила его лицо.
— Ты меня простила?
— Я тоже чересчур погорячилась.
— Нет, ты была права. Совершенно права, — все так же поспешно возразил он. Откусил бекона, а я смотрела, как мощно двигаются его челюсти. — Послушай, мне правда нужно с тобой кое-что обсудить. — Он заморгал, и что-то в его лице меня насторожило. Патрик явно нервничал. — Поужинаем сегодня в городе? Например, в отеле «Шерри-Недерленд»? Там тебе вроде нравилось.
Я улыбнулась:
— Звучит неплохо.
— Отлично. Я зарезервирую столик. В семь часов сможешь?
— Конечно, к семи я успею.
— Ничего не забыла? — спросил Патрик, когда я доела свою порцию бекона.
Я обернулась:
— Что?
Он натянул фартук за уголки и покрутился передо мной:
— Написано же: «Поцелуй повара». Надо следовать инструкциям. Простая вежливость требует.
— Да неужели? — расхохоталась я.
— Один из законов всех мировых кухнекратий.
— Кухнекратий?
— Конечно. Всех суверенных кухонных наций. Как наша.
— Понятно, — как можно серьезнее ответила я. — Что ж, сэр, не смею нарушать закон.
